INTERSEÇÕES

fonte: bluehydrangeas.wordpress.com

Sylvia Plath

E FÁTIMA, ONDE ANDA?

fonte: voodapoesia.blogs.sapo.pt/

Circle Dreams I, de Celine Nerbelow

INTERSEÇÕES

MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO

fonte: papelderascunho.net

ÁLCOOL

(excerto)

                 Mário de Sá-Carneiro

Que droga foi a que me inoculei?

Ópio de inferno em vez de paraíso?…

Que sortilégio a mim próprio lancei?

Como é que em dor genial eu me eternizo?

Nem ópio nem morfina. O que me ardeu,

Foi álcool mais raro e penetrante:

É só de mim que ando delirante —

Manhã tão forte que me anoiteceu.

INTERSEÇÕES

gravura: Samuel Hollyer. fonte: wikimedia commons

Walt Whitman

CANTO DE MIM MESMO

Walt Whitman

Com a estrondosa música venho, com as minhas cornetas e tambores,

Não só toco marchas para os vencedores aclamados, também as toco para os conquistados e abatidos.

Ouviste dizer que foi bom vencer?

Também te digo que é bom perder, as batalhas perdem-se com o mesmo espírito com que se ganham.

Toco e volto a tocar pelos mortos,

Sopro por eles a minha mais alta e alegre melodia.

Vivas pelos vencidos!

E por aqueles cujos vasos de guerra afundaram no mar!

E pelos náufragos também!

E por todos os generais que perderam e por todos os vencidos heróis!

E pelos inumeráveis heróis desconhecidos iguais aos maiores heróis conhecidos!

Do livro Canto de Mim Mesmo (Song of Myself). Assírio e Alvim,1992.

Tradução de José Agostinho Baptista

LEMBRANÇAS DA LIVRO 7

LEMBRANÇAS DA LIVRO 7

Samarone Lima*

Vi as reportagens, fiquei sabendo pelos comentários dos amigos, que a Livraria Cultura, instalada no Cais da Alfândega, era um negócio extraordinário. Uma série de viagens foi adiando minha primeira visita ao novo território cultural da cidade. Além disso, queria ir com um dinheiro extra para não ficar horas lambendo os livros e depois sair de mãos vazias. Por força das circunstâncias, especialmente da fiscalização, há tempos não roubo livros.

Pois no sábado, olhei o saldo no banco e tinham depositado o tal dinheiro extra. À tardinha, tomei um banho demorado e fiquei pensando neles, os meus preferidos: Lawrence Durrell, Bruce Chatwin, Roberto Bolaño, Vicente Huidobro, Ernesto Sábato, Robert Arlt, Oswaldo Soriano etc. Não, amigos, não sou adepto dos medalhões. Acho um tédio esse negócio de todo mundo considerar Flaubert, Dostoievski, Proust, Neruda os donos da pelota. Tenho vários crimes literários. Larguei, sem remorso, "Crime e Castigo" pela metade. Neruda não chega aos pés de Huidobro e o leio até com um certo desdém. O Quarteto de Alexandria, de Durrell, me comove mais que toda a obra de Proust que, por sinal, só li o primeiro volume. Prefiro mil vezes Mia Couto, de Angola, que o alardeado Rubem Fonseca e toda sua prole de "autores brutais" que o Brasil tem nos presenteado. Se é para ser brutal, vou de Henry Miller.

Peguei o renomado Alto Santa Isabel, da Transcol (informo que o proprietário bebe aqui em seu Vital), atravessei a ponte (prometi este ano decorar o nome de todas as pontes do Recife) e vi, de longe, o nome "Cultura". Quando cheguei, já vi que o negócio era profissional. Tinha uma moça com walk-talk na entrada, pastorando os leitores, e a porta era de vidro, automática. Entrei, era tudo lindo e refrigerado. Perguntei à moça do computador se tinha livros do Roberto Bolaño. Tem sim, Noturno do Chile, respondeu ela, com uma voz de veludo, mas com aquela elegância programada das aeromoças. Em trinta segundos, eu estava com o livro nas mãos.

A primeira pessoa conhecida que encontrei foi Benira, do JC OnLine. Ficamos a conversar umas coisinhas até que ela foi para um lado, e fiquei com a literatura estrangeira. Lamento informar, meus leitores, mas os meus preferidos estavam em baixa. Do Durrell, só livro de poemas (que é muito ruim, por sinal), e nada do Bruce Chatwin. Fiquei perambulando, olhando o monumento que é a livraria, com uma parte só para CDs, outra para DVDs, outra só de literatura infantil (como estão lendo, essas crianças de hoje!) e uma parte de livros técnicos.

É tudo muito bonito, os vendedores são educadíssimos, há computadores para consultas imediatas, tem cafeteria (tomei um expresso por 3 contos), mas depois de meia hora, o que senti mesmo foi uma bruta saudade da Livro 7.

Sim, amigos, a lendária Livro 7, do Tarcisio Pereira, fez parte da vida de muita gente, especialmente da minha. Aliás, fez parte da história do Recife. Foi lá que encontrei abrigo nas noites mais tristes, naquele período liseira total de Casa do Estudante, entre 1987 e 1992, meu primeiro ciclo de "estudante-que-depende-do-restaurante-universitário-da-Federal".

Quantas horas eu não passei na Livro 7, entre aquelas prateleiras rústicas?! Lembro daqueles vendedores com cara de que moravam na UR-7, Ibura, Cohab 7, menos cabeça feita que os da Cultura, mas capazes de comentar sobre o resultado do Santa Cruz na rodada anterior e falar do resultado do jogo do bicho da noite. Sim, gente que bebe cerveja em copo americano, e pede um "ele/ela" na saída do trabalho para desafogar o cansaço. E as fotos emolduradas nas paredes? Hermilo, Ariano, Osman Lins. Eu, que tinha chegado de Fortaleza com uma bagagem cultural meia-boca, comecei a encontrar essas criaturas e descobri que meu coração ficaria por aqui mesmo. Para completar, eu tinha um jornaleco na Casa do Estudante, o "Correio Cultural", e Tarcisio apoiou diversas vezes, dando uma grana fundamental para o projeto não morrer.

Voltei da Cultura com três livros (Bolaño, Gay Talese e Paulo Mendes Campos), mas atravessei a ponte de volta com uma puta saudade da Livro 7. Lembro que eu estava em São Paulo, quando recebi a notícia: a Livro 7 fechou. Foi como se o Acho é Pouco tivesse se dissolvido, o Papa Figo saísse de circulação ou o Empório Sertanejo começasse a fechar à meia-noite.

Fiquei triste, lembrei que roubei alguns livros, fruto da minha mendicância cultural. Não, não foi nada de roubo em série, que causasse estragos na contabilidade de Tarcisio Pereira. Alguns livros prediletos, quando a grana não dava sequer para um bom livro de poemas. Vai aqui, tardiamente, meu pedido de perdão. Foi mal, Tarcisio!

A Livraria Cultura está ali, imponente, com milhares de livros, CDs, DVDs, tudo bacana, organizado, exatamente como em São Paulo. É um padrão rigoroso de qualidade, mas acho que não sou muito adepto deste formato shopping center. Senti falta de algo que não sei o nome, talvez algum leitor possa me ajudar a explicar (se é que é necessário explicar tudo nesta vida).

Me deu uma vontade enorme de ir à 7 de Setembro e ver aquele imenso galpão repleto de gente, de comprar um livro e sair para tomar uma cerveja naqueles botecos da região, comer um daqueles espetinhos tenebrosos assados pela fumaça, fundamentais para a boa saúde, com o velho amigo Waldemir Leite, carne e unha comigo desde o primeiro dia da Católica, em 1988. Mas o tempo passou e as coisas mudaram. Fica somente a constatação: gosto mesmo de umas coisas fora de moda.

Foi na Livro 7 que me alfabetizei para a vida. Os tempos são outros, a vida segue. Não, esta não é uma crônica triste sobre coisas que tombaram. Acho que é uma pequena lembrança sentimental de um lugar que nos pertenceu, gerador de tantas epifanias. Quem nunca marcou um encontro "na entrada da Livro 7" que levante o dedo.

Se eu fosse vereador, tentaria tombar aquele galpão da Livro 7, onde reside nossa memória espiritual. Colocaria uma placa na entrada, dizendo "Aqui, o povo de Pernambuco aprendeu a amar os livros".

De qualquer forma, votos de vida longa à Livraria Cultura, onde irei gastar uns bons trocados.

A crônica de hoje é dedicada a Tarcisio Pereira.

* SAMARONE LIMA tem 39 anos, é jornalista e autor dos livros Zé (1998), Clamor (2003) e Estuário (2006).

Texto publicado em 11 de outubro de 2004. Agradecemos ao autor ter autorizado a reprodução.

O QUE EU IRIA DIZER

fonte: wikimedia commons

Bairro do Recife ao longe, visto da Ilha de Santo Antônio. Pintura de Frans Post - século XVII

O QUE EU IRIA DIZER

A iniciativa de fazer este blogue surgiu de uma idéia prosaica. Seria melhor e soaria mais bonito se eu pudesse dizer que tinha algum projeto grandioso quando o iniciei. Não foi.

A força motriz foi a simples e pura necessidade de revirar as memórias do que vivi ou presenciei no mundo da literatura. Daí, o nome Vida Literária, que me veio à mente, espontaneamente, de um livro guardado cá comigo e cujo título nunca me saiu da cabeça, não sei bem porquê.

O livro chama-se Literatura e Vida Literária: polêmicas, diários & retratos, foi lançado em 1985, época da reabertura política do país, e a autora é Flora Süssekind. Fazia parte de uma coleção da Jorge Zahar Editor, intitulada Brasil, os Anos de Autoritarismo.

Provavelmente, o que fez surgir essa idéia, essa vontade, essa necessidade tenha sido saudade, gerada pelo fato de eu estar fora do meu habitat natural.

Se poetas são propensos a sentimentos extremados e a uma boa dose de melancolia, pernambucanos padecem irremediavelmente de saudade. Pernambucanos sempre parecem nostálgicos de alguma coisa, de um-não-sei-quê. Em uma conversa virtual ou real sobre qualquer assunto sempre surge uma brecha para o saudosismo.

Escrevendo o texto sobre a Livro 7, postado há uma semana atrás aqui, pesquisei na internet sobre as datas de início e encerramento das atividades da famosa e inesquecível livraria. Encontrei alguns depoimentos pessoais, em tom memorialista, sobre isso.

Os comentários que os leitores fizeram a essas postagens foi um capítulo à parte. Ler sobre a livraria foi motivo para as pessoas terem saudade de todas as coisas que existiam ao redor dali: do Beco da Fome, do cachorro quente da Cascatinha, do espetinho de carne vendido na rua, dos bares, da Livraria Síntese, que funcionava na Rua do Hospício, depois na Rua do Riachuelo. Teve gente que lembrou até da Fecin (parque de diversões que existia perto da minha casa) e do tobogã da Rua da Aurora.

Eu, que padeço do mesmo mal, ainda acrescentei, mentalmente, o DCE da UFPE, que ficava na já citada Rua do Hospício, quase na esquina com a Av. Conde da Boa Vista, cujo prédio foi derrubado e em que eu vivia sentado nos batentes da entrada, em uma época de movimento estudantil e inícios da poesia.

Será isso herança lusitana? Se for, o atavismo expressou-se de forma absolutamente inexpugnável. De minha parte, ao pensar em Pernambuco, sempre relembro Fernando Pessoa, talvez o poeta de que mais gosto entre uma legião preciosa e restrita de favoritos: ó, mar português, quanto do teu sal são lágrimas de Portugal.

Isto poderia ter sido dito de Pernambuco. Quanta luta e sofrimento houve para sermos quem somos! Como não lamentar o fuzilamento de Frei Caneca, que lutou pela liberdade, ou o incêndio de Olinda pelos holandeses?

Na verdade, eu iria escrever sobre gente cujos livros reencontrei hoje na estante, mas saiu este texto. Amanhã, falo do que pretendia ter dito, isso se eu não me perder novamente em outros devaneios.

INTERSEÇÕES

PEDRO KILKERRY

Pedro Militão Kilkerry (Santo Antônio de Jesus - BA, 1885 - Salvador - BA, 1917). Filho de irlandês e baiana, formou-se em Direito. Pobre e boêmio, morreu tuberculoso, sem ter qualquer livro publicado.